Santoro come

Come Michele Santoro, dice il calzolaio che è rimasto lì da sempre, da quando sono piccola. Dico: è mio padre. Davvero? Sì, ma lei non si ricorda di me e mia sorella? Venivamo sempre, anche da piccole. Ma no! Ma non mi dica.
Dico Sì, peraltro immagino che per lei sia più facile ricordare mio padre. In casa di scarpe si è sempre occupato lui.
In negozio però non l'ho mai visto.
E allora capisco l'equivoco. Lui pensa alla tivu e io al mio mettere radici dappertutto che fa si che se al frutteto o dal meccanico dici Elena, sono io.
Lui deluso. È di capo vaticano, avrà più di 70 anni e lavora anche nei giorni di festa. Faceva l'aiuto pasticcere, poi a 20 Milano e la bottega del ciabattino.
Sono finalmente venuta a ritirare gli stivali. Li cerchiamo invano.
Ma quando me li ha portati? Eh, a novembre credo. Li trova, li guarda e mi guarda stupefatto: ma come ha fatto a passare l'inverno senza stivali? Sono belli, di buona pelle.
E io non ho più le parole. Per dirgli che ha ragione lui, che mi vergogno di avere tre paia di stivali neri e di passare l'inverno senza avere bisogno di uno.
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