A Barcellona andai

E con le luci dell'albergo pasticciai. Tanto che con due abatjour accese dormii, dopo avere fatto saltare un allarme e chiamato il servizio in camera all'una nel pedestre tentativo di spegnerle. Arts-istici anche in questo, sia l'albergo che la sottoscritta.
Pero' guardare il mare e' pacificante. Largo com'e'.
Un po' di quel senso di pace che ti da' l'upbdm quando, a te che chiedi: ma chi te lo doveva dire, lui risponde: eh, chi me lo doveva dire?
Piatto e largo cosi', senza vento.
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Mattina storta

E sì che c'è il sole.
Tutti piangono e gridano, perdono l'aereo per Vienna, non trovano le pastiglie nella borsa.
Poi alla fermata del tram, mentre penso agli affari miei, vedo un ragazzo con l'iPod, cantare a squarciagola Notte prima degli esami, completamente fuori luogo, tempo, parole.
Mentre penso: è matto, povero, intercetto la bella faccia di un signore alto di cinquant'anni che lo guarda sorridendo.
Sorridendo largo.
E ha ragione lui.
E' così bello avere voglia di cantare sopra i rumori dello sporco della città.
La matta sono io.

Julie & Julia

Non so com'e' che piango sempre al cinema. Entro, mi siedo, si abbassano le luci e gia' sento le lacrime spingere. Il film e' carino, parla di tutte le cose che amo, le storie di donne, la cucina, la casa, la politica come sottofondo, i blog e i libri. Certo per avere tutti gli ingredienti perfetti resta un po' li', appesantito da un doppiaggio di Meryl Streep faticoso e stucchevole, anche se senz'altro voluto. E se pensi che lei e' la mamma di Mamma mia, beh, pensi che lei e' davvero un'attrice stupefacente. Un po' come il cinema. Che con sette euro ti regali sempre viaggi incredibili.
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Il vangelo secondo Biff

"Dio e' un autore di commedie il cui pubblico ha paura di ridere". Cosi' dice Voltaire, a noi che di ridere non abbiamo paura, nemmeno quando scoppiare a ridere paura fare dovrebbe. E il libro di Christopher Moore sul migliore amico di Gesu' e' un toccasana di buonumore. Una rilettura illuminista dei vangeli. Quella che ti fa pensare che il video di Marrazzo l'hanno visto tutti e chissa' quali altri. Tutti a darsi consigli meglio Brenda o Natalie, tutti li' a scaldare gli scranni rossi con diritto di voto, stesse abitudini, stessi consigli, stesse risate, stessa finta indignazione.
E noi, allora, ridiamo di più. Noi che non possiamo aiutare un clandestino a meno che non abbia la sesta di reggiseno, labbra da ustione e doppi attributi. Strapagandolo come non siamo soliti fare con le nostre badanti, con i nostri operai.
Amen.
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Del pane

Non capisco. Farine, modi di impastarlo, additivi. Pane giallo, pane baguette, pane al sesamo.
Macche'.
A me il pane sembra prendere gusti diversi a seconda della musica che gli fai ascoltare.
Oggi con Peter Tosh e' venuto rasta e good come johnny be good tonight.
Quando lo jazzi, e' tutto diverso, alto e basso, leggero e leggerissimo. Croccante e tiepido sempre.
Con il Don Giovanni di Mozart ha alveolature da baritono, leggere come i buchi attraverso i quali vedere le belle del catalogo di Leporello per Madamina.
Altro che altro.
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Una Terra che la terra non la tocca mai.

Berlusconi dice che non si dimettera'. Ma non affida la sua voce alle agenzie, mentre e' a casa in pigiama e vestaglia come Hefner, conigliette e scarlattine. No. L'affermazione arriva dal nuovo libro di Bruno Vespa, strenna del prossimo Natale. Allegria.
Sfoglio Io Donna e vengo catturata da bottigliette colorate. Guardo meglio e sono anelli di plastica colorata, antidroga antistupro. Per protegge allegramente le ragazze in discoteca e alle feste dai malintenzionati che infilano droghe stordenti per poi violentare. Come a Teramo, in branco.
Credo vadano intonate alle scarpe. O alla giacca? Dici alla borsa? Si', forse hai ragione.
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Corso Como

Dice l'updbm che sono piena di pregiudizi e no, non e' una successione di locali e gente assurda. E' un posto come gli altri, Corso Como.
Infatti all'angolo di via Rosales, dopo una serie di facce che fotografo, metto su facebook e poi ne parliamo, c'e' il Pompero. Ristoria Pizzorante.
Ditemi voi per cosa sta Pompero. Dite la vostra che io non ho detto la mia perche' mi legge mia mamma e tutti i parenti della Basilicata.
Ecco. Giusto.
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Retablo

Che uno legge Consolo e cade innamorato. Tutte le parole improvvisamente suonano doppie o triple e hai voglia di sporcare la lingua di più, terra, sudore, foglie di ficus di Piazza Marina, vento incatenato e Marie che spasimano. Retrogusto salmastro, tracce di sabbia e strade levigate dalla polvere.
No, dico. Chi non l'ha mai fatto lo faccia. Orgasmatico.
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Quella cosa che è stare insieme

Mi dice l'upbdm una frase che si infila subito nella cornice d'argento.
Non ho voglia di andare su sabato, ho voglia di stare con te.
E mentre io penso che noi siamo sempre insieme e che io andrei su con lui, come sempre, vedo noi due che abitiamo la casa da soli. E penso che questa voglia di stare con te è davvero preziosa.
Così pane impastato a mani nude com'è.

((((che poi a ben pensarci forse era solo pigrizia))))
Ma petulia ha gli occhiali rosa.

Indignazione

Che indignazione, Roth. Un pugno sullo stomaco. Un'appendicite acuta. Un conato irrefrenabile.
E la vita è così, quanto meno quella delle petulie, quella di Messner, quella di Olivia, quella di Roth (che diventa il decano però parlando del Nobel): ognuno può rovesciare lo stato delle cose, fotoshoppare le fotografie, metterti nel cassetto un fazzoletto sporco di rossetto, farti sentire al caldo e non accorgerti invece che è il gelo di tua madre che ti sta facendo bruciare.
E la verità non sai più se è nei tuoi occhi o in quella dell'altro.

Pasta con i broccoli arriminati

Che poi a meta' del cammino mi accorgo di non avere pane grattugiato, ne' friselle da sbriciolare, ne' cracker ne' uva passa.
Pero' metti a bollire l'acqua.
Raggiunge i 100 gradi e butti il sale grosso, una bustina di zafferano e poi i broccoli, tagliati a bonsai.
Poi i broccoli li togli quasi subito, sostituendoli con mezzo chilo di radiatori Garofalo, 65 centesimi all'esselunga, e li tuffi nella padella di olio, agli abbondanti e un filo d'acqua. Quando la pasta e' croccante, la butti a capofitto nello scolapasta e poi, ancora bagnata, nella padella.
Ancora uno zafferano, mandorle e pistacchi sbriciolati.
Olio, pepe, sale. Acqua minerale, come si diceva da piccoli. Mentre e' tutto un amarcord con certe cene ai radiatori a casa della bella Elena, che oggi mi scrive: pero', ci pensi come eravamo qualche anno fa?
E con il Vertigo di Felluga mi viene ancora più da ridere. Videocassette a go-go. Tutto e' passato e, come dico, con un sospiro di sollievo.
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Forme di potere

Ieri sera sono andata alla riunione per l'elezione dei rappresentanti di classe.
Da non crederci. Siamo quattro a candidarci e quattro a votarci.
Nessun altro genitore presente.
Aristocrazia? Oligarchia? Dittatura? Democrazia? Socialismo?
Socialismo, forse è socialismo socializzante.
E va beh, dai io voto tu e tu voti me.

considerazioni

Compio gli anni ma non cresco.
I fagotti invece.

Gatto (che poi sarebbe Bianca) non mangiare le patatine di Olmo! Hai ancora le tue.

Mamma, guardandomi seria, questa e' la globalizzazione.
Ecco, appunto.
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Fagotterie a merenda

"Mamma, posso mangiare un gianduiotto Peringotti?"
"Mamma -  nipotina rosa -  mi dai la crema che ho le mani tutte scremolate?"
Se rinasco, a quest'ora sono a casa a cucinare la ciambella.

I siciliani lo fanno meglio

Prendi gli auguri di Molino, che da quando non sono più il suo capo non si fa più nemmeno la barba.