Dice Bianca dopo una cena: che antipatica quella. Odiosa.
Io mi vedo dall'alto, come in sogno, dire: ma no, povera, magari e' difficile essere, fare, dire.
E poi mi guardo. E attorno all'ombelico ho un neon luccicante che grida tutto l'ossigeno della vendetta.
Bianca, una meravigliosa bandiera libera di garrire al vento.
Io, un incubo di fazzoletto da naso chiuso in una pattumiera.
Per fortuna che martedì' torna Horatio.
2 commenti:
un tempo in ventotto anni ci mettevano almeno quattro o cinque guerre. altro che una generazione.
E' saggio quel gatto, come se ne avesse conosciute cento di guerre
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