Spesso i libri fanno cosi'. Un inizio curatissimo, frutto del lavoro di cesello infinito dell'autore che taglia e ritaglia e pota e cuce e ricama le sue prime pagine per l'editore. Poi, la piena della storia, meno imbrigliabile, fluente e ricca, pesce azzurro. Poi, una secca improvvisa, due conchiglie accanto alla lapide e l'inchiostro muore li'.
Il romanzo di Barnes inizia a mille, che vuoi rallentare gli occhi per goderti ogni singola parola. Di una bellezza pazzesca. Poi si ferma, rallenta, risale, riscende e le due conchiglie a chiuderlo stanno un po' li', che ti chiedi se e' l'estintore o un'opera d'arte.
E' che le pagine dell'amicizia sono incredibili, condanna e salvezza del romanzo intero.
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