Non capisco perché i francesi vengano in Italia e soprattutto a Sori che ne è piena.
Ieri sera nell'unico ristorante decente, Scandelin, siamo accerchiati.
L'upbdm borbotta che l'unico francese sopportabile e' quello che ti sussurra Brigitte Bardot nelle orecchie.
Intanto osservo questi ragazzi felici anche se le cameriere sono maleducate e non parlano una a di francese e neanche si sforzano, anzi "scampi, scampi, s-c-a-m-p-i, scampi eh".
Loro ordinano cose qualsiasi, affogando di parmigiano gli spaghetti agli scampi e poi sezionandoli con coltelli e forchette.
Poi, a metà del pasto si alzano e li vedo sollevare il tavolo stracolmo di cibo e bicchieri di vino ondeggianti: un'auto che suona il clacson deve passare.
Dieci minuti dopo partono dei botti che tutti pensiamo a una bomba: gli antichi botti liguri per festeggiare la metà di agosto. Quasi muoriamo intossicati.
Li guardo, mi guardano e capisco: amano dell'Italia quello che amo io. Mi guardano scrollando le spalle e alzando il bicchiere.
Anch'io.
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