Ho aperto alle sette, stamattina. Città deserta, luce spettrale, immobilità. Persino le foglie restano sui rami. Cosa attende oggi, questa città?
Qualcosa di sicuro.
Stamattina al bar una strana colazione. Sette anni che non succede. Ommo, io e Maso. In pace, ma silenti. Ommo che guarda perplesso, sorridendo ma insieme stupefatto.
Conti che non tornano, poesia di un momento e paura -sua - che una parola possa bucarlo.
Shh.
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