L'estate senza uomini

Bah. Richiudo il libro dopo l'ultima pagina (rosa shocking) e non so che dire.
Il libro si muove. Parte romanzo, diventa taccuino d'analisi, ruba sceneggiature e luci al teatro, poi un soffio di vento gli ricorda il narratore manzoniano che ingaggia i lettori e giù a capofitto.
Tutti pezzi buoni. Ma come scritti per altre occasioni e cuciti qui, senza troppe pretese. Pezzi -  questo è sicuro -  di vita e pezzi -  altrettanto sicuro -  di altre storie della Hustvedt.
Cristo si è fermato a Eboli. La Hustvedt, invece, a Quello che ho amato (e a questo punto forse per sempre).