Stasera

Feste senza felicità. Case bellissime, perfette dove l'imperfezione è frutto d'artificio. Come se ci fosse un dressing code, e c'è, di fatto, a parte Giac con il suo piumino giallo.
Parlare dei figli, per giustificare uno status. Persone di servizio che lavorano. Io non ci riesco, a fare l'ospite. Appena posso, le chiacchiere con una ucraina e una peruviana. Dice l'ucraina che qui è felice.
A Napoli no. Siamo arrivati a Italia, ma Italia non c'era, c'era Napoli. Servivo, ma la vera signora ero io, dice. Ucraina non c'era lavoro, a Napoli sì ma non ti pagavano poi. Qui sì. Meglio allora stancare piedi e mani ma avere il cuore e l'anima in pace. E io ho due mani e due piedi e li stanco, ma sono felice.
Sorrido, con le lacrime qui. Tre figli, lei 35 anni, un marito. Tutti in ucraina, a casa, loro in pace, sotto il suo sacrificio. Lo amo più del primo giorno, mio marito, e sono passati 15 anni. E' muratore, dice orgogliosa, e sta con i nostri figli.

Noi - io - crediamo di avere anima e cervello e cuore. Quelli felici hanno mani e piedi.
Serve la necessità, ananche, a darci forza, idee, passione. Perché? Perché siamo così stupidi, così profondamente stupidi. Così oltraggiosi. Così scandalosi nella nostra incapacità di godere di una felicità possibile. Fino a che ananche non ci unisca.
Non è un mondo che mi fa sentire a mio agio. Proprio no.

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